Como perceberão os incautos leitores, essa crônica não foi gerada por curiosidade científica como sua leitura poderia levá-los inicialmente a imaginar, mas tão somente pela
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Matemática sem arrependimento,
Safei-me de uma picada chinesa!
por Eder Quintão
Estava chegando em Ubatuba. Férias mais do que merecidas em início de 2021, após 2020 inteiro extenuado e exasperado respondendo a uma multidão de indagações
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Canção do Paraíso,
por Eder Quintão
Minha terra tinha palmeiras
Aonde cantava o sabiá
As vozes que lá cerceiam
Não cerceiam como cá
Dmitri Shostakovitch Rememorado,
por Eder Quintão
Em Dmitri inspirado
E sons emprestados
Fiz com eles sonhos
E versos encantados
Pé de valsa,
por Eder Quintão
Como poderia esquecê-lo, eu, médico recém-diplomado, interno no Hospital das Clínicas, o único pronto-socorro de São Paulo à época? Era 1960… Diploma pendurado na parede,
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A partida,
por Eder Quintão
Há algumas décadas é costume nossos encontros familiares pautarem-se pelos casamentos, mas, finalmente, todos casaram-se, os filhos foram nascendo em profusão – tanto que nem
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O que você quer saber sobre o corona mas tem vergonha de perguntar?
por Eder Quintão
Desculpem-me amigos dos FiftiesMais. Tomo a liberdade de usar o espaço de crônicas para falar de saúde, mas são tantas as indagações que recebo que
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Tempos modernos
(ou o mundo visto por mim: Covid-19),
por Eder Quintão
“Penso, logo existo”, disse o filósofo. Trocar para “existo, logo penso”, só um filósofo-guru terra-planista e geo-cêntrico morador na matriz norte-americana. Mas ele é conhecido
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Da música, da pintura e do verso,
Eder Quintão
Perguntaram-me um dia
Afinal, o que é poesia?
É música de palavras
Covid-19: bem-vindo ao clube,
querido primo!
por Eder Quintão
Meu caro primo Covid-19. A ciência o aguardava há muito! Afinal, bichos de nossa espécie existem desde tempos imemoriais. Povoam os hominídeos, talvez há alguns
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Sete cantos
em sete estrofes
de amor e de dor
por Eder Quintão
Amor
É luz
Refulgente
De dia nascente
Poema ao nada,
por Eder Quintão
Sem palavras a poesiaPlena de sílabas vaziasE concreta imperfeiçãoDe abstrata imaginaçãoInsiste mesmo em vão Em passado inexistenteNa busca de invocação Que assim tão ausenteAté carente de emoçãoNuma
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