Sylvia Loeb

      Minha mãe nunca me deixou tomar sol, estraga a pele, menina. Enquanto outras crianças corriam ao ar livre, tomavam banho de mar,

      Meto o nariz em tudo. Dizem que sou metida, mas de fato não sou, não me interesso pelos outros, nem pelo que

      Minhas orelhas são um chamariz; nelas penduro adornos de todos os tipos, brincos de pedras preciosas, pedaços de ricos metais. Tenho vontade

      Meu olho é uma grande boca através da qual devoro o mundo. Absorvo tudo. Beleza e feiura. Muitas coisas não quero ver,

      Nasci ligado a um cordão que me conectava ao corpo de minha mãe. Usina de processamento ininterrupto, ela me alimentava de nutrientes

      O dente é uma coisa branca, dura e saliente que nasce na boca dos humanos e dos animais. É usado pra cortar,

      Faz sete noites que a Hilda Hilst me acorda. Faz sete noites que ela me chama. Não conseguimos entrar em contato, há

      Sou nietzschiana. Acima de tudo acredito na verdade, mesmo que não consiga suportá-la. Concordo com o filósofo quando afirma que temos inveja

      O mundo cinza, as cores opacas, a comida sem gosto, o corpo adormecido. Despejou três vidros de Frontal na palma da mão,

      Foi despedida do call center; melhor, xingavam muito. Foi despedida do consultório do dentista; melhor, os pacientes gemiam muito. Resolveu ser babá,

      Ela não tem lugar. Para disfarçar, franze a testa levemente, levanta apenas uma sobrancelha, a esquerda.  A sombra de um sorriso entorta

    Dedos longos para alcançar todas as teclas do piano, mãos grandes, quase trinta e um centímetros, fortalecidas pelos exercícios diários de solfejo. Pés